هبّ سليم مذعورًا، وفتح الباب على مصراعيه. لم يكن هناك أحد. لا في الشارع، ولا خلف السور، ولا حتى أثرٌ لقدمٍ على التراب الندي. أغلق الباب مرتجفًا، وأقنع نفسه أنه حلم. لكنه في الليلة التالية، وفي الثالثة وسبع دقائق تمامًا.. سمع الطرقات الثلاث مرة أخرى.
🚪 الطارق الذي لا وجه له
تكرّر الأمر ليلةً بعد ليلة. جرّب سليم كل شيء: نام أمام الباب، فسمع الطرقات ولم يرَ يدًا. رشّ الدقيق على العتبة ليلتقط أثر القدم، فأصبح الدقيق في الصباح ناصعًا لم تمسّه روح. سأل الجيران فأنكروا، ورمقوه بنظرةٍ فيها شفقةٌ من رجلٍ يسكن وحده في بيتٍ مسكونٍ بالذكريات. ظنّ الناس أنه فقد صوابه، وكاد هو أن يصدّقهم.
وفي إحدى الليالي، وبينما يفتّش في دولاب أبيه القديم عن أي دواء يعينه على النوم، عثر على دفترٍ جلديّ بالٍ، بخط أبيه المرتجف في آخر صفحاته. تصفّحه على ضوء المصباح، فوقعت عيناه على سطرٍ جمّده في مكانه:
"ثلاثون عامًا وأنا أسمع الطرقات في الثالثة وسبع دقائق. أعرف أنها ليست عبثًا.. لكنني رحلتُ قبل أن أفهم ما تريد أن تقوله لي. سامحني يا مَن سيأتي بعدي."
🔍 حين توقّف الخوف وبدأ العقل
في تلك اللحظة، تبدّل شيءٌ في داخل سليم. لم يعد يخاف؛ صار يريد أن يفهم. جلس بقلمٍ وورقة، وقرّر أن يرصد الطرقات لا كضحية، بل كباحث. سجّل توقيتها بدقة، والفواصل الصغيرة بين كل طرقة وأختها. وفي الليلة الأولى دوّن: "طرقة.. صمت قصير.. طرقتان متتاليتان". وفي التالية: "طرقتان.. صمت طويل.. طرقة".
أدرك سليم أن الطرقات لم تكن متطابقة أبدًا؛ كانت تتغير كل ليلة بنظامٍ خفيّ. الفواصل القصيرة والطويلة.. نقاطٌ وشُرَط! لقد كان أبوه، صانع الساعات الماهر، يعرف شفرة "مورس". أمضى سليم أسبوعين يجمع حرفًا من كل ليلة، كمن يلمّ حبّات عقدٍ انفرط عبر الزمن، حتى اكتملت بين يديه جملةٌ واحدة قصيرة:
"ما خلفَ الساعة.. لك وحدك."
⏳ سرّ الآلة الصبورة
جرّ سليم الساعة الثقيلة عن مكانها، فتكشّف خلفها لغزٌ آخر: تجويفٌ صغير في الجدار، تخرج منه أذرعٌ نحاسية دقيقة متصلة ببندول الساعة ومسمارٍ يلامس لوح الباب عبر الجدار. لقد كانت آلةً محكمة الصنع؛ فمع برودة الفجر ينكمش المعدن قليلًا، فيتحرّر لسانٌ صغير عند الثالثة وسبع دقائق، فيطرق الباب طرقاتٍ مبرمجةً سلفًا بترتيبٍ يتغيّر بدوران قرصٍ مسنّن ببطءٍ شديد على مدار الأيام. لم يكن في البيت شبح.. بل كان فيه مهندسٌ عبقري صنع رسالةً لا تُقرأ إلا لمن يملك الصبر والعقل معًا.
داخل التجويف، وجد سليم صندوقًا معدنيًا صغيرًا. فتحه بيدٍ لا تكاد تثبت، فوجد بداخله ورقةً مطويةً وصورةً قديمة لطفلٍ رضيع على عتبة هذا البيت نفسه، وخلفها مفتاحٌ صغير ورسالةٌ بخط أبيه.
"يا بُنيّ.. لم تكن ابني من دمي. وجدتُك على هذه العتبة في ليلةٍ باردة، فآويتُك وربّيتُك كأغلى ما أملك. صنعتُ لك هذا اللغز لأني أردتُ أن أورّث الحقيقة لمن يستحقها؛ لا لمن يرث بالدم، بل لمن يرث بالصبر ولا يستسلم للخوف. لقد فتحتَ الباب الذي عجزتُ أنا عن فتحه.. فأنت ابني حقًا. المفتاح يفتح خزينة المصرف باسمك، وفيها ما يكفيك. لكن أثمن ما فيها أنك عرفتَ من أنت، وكيف تفكّر."
🕰️ في الليلة التالية، جلس سليم أمام الساعة ينتظر الثالثة وسبع دقائق. جاء الموعد.. ولم تُطرَق الأبواب. لقد صمتت الآلة أخيرًا، لأن رسالتها وصلت. أدرك سليم أن أباه لم يورّثه مالًا فحسب، بل علّمه أن أعظم الألغاز في الحياة لا يفكّها الخوف ولا الهروب، بل عقلٌ صبورٌ لا يتوقف عن السؤال: "لماذا؟".
رأيك مهم لذا لا تبخل بترك تعليقك